Ma généalogie, ce sont des générations de gens sans histoires, originaires de pas bien loin : un essaim d'auvergnats scieurs de long nichés aux confins du Livradois, un zest de bretons des environs de Rennes, nombre de paysans bas-normands, les sabots enracinés dans la glaise du Perche et du pays d'Ouche, tous laboureurs, journaliers, cultivateurs, quelques tisserands.
Ah ! je note au loin un boucher, un mercier, même une aïeule baptisée à l'Eglise St Paul à Paris au début du 18ème siècle.
Pas de prince ! Pas de pendu ou alors il y a si longtemps !
Pas l'anglais que m'avait annoncé une vieille cousine...
Tout de même, au 19ème siècle, au coeur de l'Orne, un filou, une racaille dirait-on. De lui, personne n'avait gardé la mémoire. C'est lui que je veux présenter aujourd'hui.
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